Orage

Elle avale son énième verre de vin de la soirée...
Elle tire sur sa énième cigarette...
Elle entend son bébé qui pleure à l'étage.


Elle voit le miroir et n'y voit pas son reflet.
Elle se perd. Elle ne s'aime pas...
Ses larmes coulent doucement.
...
Son homme est parti pour une énième partie de poker.
Il se perd. Elle ne l'aime plus...
...
Le téléphone sonne. Le bébé pleure toujours.
Elle vide la bouteille de vin, attrape machinalement quelques vêtements qui traînent sur un fauteuil.
...
Un éclair traverse soudain la pièce.
Elle jette tout par terre. Le verre, les vêtements, sa colère, sa tristesse, son désamour...
Elle ouvre en grand les fenêtres.
Monte dans la chambre de son bébé, le blottit contre son épaule. Elle l'embrasse, le console...
...
Elle claque la porte d'entrée. La pluie d'orage tombe violemment.
Elle abrite son bébé sous un pardessus. Elle marche rapidement dans les rues désertes.
La pluie ruisselle sur son visage. Elle ne pleure plus.
...
Elle sonne.
J'ouvre.
Elle me sourit...

Photo Pietro Elice

De nos cris de douleur, naîtront des mots d'amour.