Portes ouvertes

Depuis quelques temps, je vois les portes. J'en prends conscience.
Avant je les ouvrais, je les fermais. J'entrais et je sortais. C'est tout. Et d'un triste... Maintenant, la porte prend corps ! Elle a une signification.
Ouais !

J'aime les portes !
Celles qui s'ouvrent, bien sûr. Un peu moins celles qui se ferment... mais certainement pour mieux s'ouvrir une autre fois !
Je découvre et redécouvre les portes. C'est fou, non ?

Je me souviens...
celle du grenier de mon enfance, qui cachait tous mes trésors,
celle de la chambre de mes parents, qui ne s'ouvrait que sur autorisation,
celle de la cave, quand j'étais punie,
celle de la chambre de ma soeur qui m'était toujours ouverte et qui s'est brutalement fermée un jour... nous grandissions et avions de nouveaux trésors à cacher...

J'aime aussi la porte qui claque. Elle fait du bien. Elle soulage et met un point final à un avis de tempête.
J'aime également la porte dérobée et secrète. La porte cochère, celle des baisers volés.
Et celle qu'on enfonce. Celle devant laquelle on marque une hésitation. Celle derrière laquelle il y a plein de promesses.
J'aime la petite. Et la grande.
J'aime la porte du four et celle du frigo.

Si j'aime autant les portes maintenant, c'est parce que j'ose les ouvrir.
Pour voir. Pour entendre. Et pour essayer de comprendre.